Come Monday Night

Fueron unos días de lo más extraños. Como de viento norteño, pero sin el viento. En realidad fue como al norte, pero hacía mucho frío. Lo que devino en posible primer caso de gripe porcina en la ciudad (o exceso de buena noche en el parque, if you like; for the record, vos sabés que yo en realidad prefiero la versión de la influenza, más no sea para salir en las estadísticas de la OMS). Pero no por eso. Es como cuando Fucke te pregunta ¿Te caíste? Mmm… ¿No? Estaba sentada en el piso, porque las sillas que tenés ahí son terriblemente incómodas…Ah, sí esa vieja estúpida que insistió en sacar los sillones y poner esas sillas de mierda… Key word: mierda. Media hora más tarde, siguen las puteadas, con algún que otro intervalo para sugerir de todo corazón que comience a drogarme (pero esta vez en serio; como en “nena, date cuenta, las pastis are for loosers”). Y yo digo, no puede ser el viento… Evidentemente la que se cayó y se golpeó bien-bien fuerte es ella. Pero el lunes la quise un poco. Y no porque me abrazara fuertísimo como si me quisiera en serio, ni porque no parara de decir cosas que la elevaron automáticamente al status de “gorda canchera” (sí, sí, como en “realiza el mantenimiento de las canchas”). Fue porque me dí cuenta. Me dí cuenta de lo que se traía entre manos… No era una involución accidental, más bien todo lo contrario. Este es un caso de “ahí te quería tener (pequeña langosta)”. Y todavía no llegamos, pero ponéle. Entonces un día cuando lleguemos, y nos desabrochemos los cinturones y esas cosas, va a pasar que: a) nos bajemos del auto en el borde del abismo-mismo y pase lo in-evitable; o que b) seamos felices y comamos lombrices (primero), y después recién nos bajemos del auto y… Se llama procrastinar, creo.